Dicen que viene la calma. No en este caso. El desarrollo de la novela bien podría considerarse como la cara b de la tempestad, esa de la que nunca o casi nunca se sabe nada una vez desaparecida la noticia de los titulares de prensa. Es entonces cuando sus efectos comienzan a enraizar en las vidas de los actores secundarios convirtiéndolos en principales. Es el caso de Ruth, faro que guía el devenir de la narración, bien en primera persona, bien a través de las derivadas que de ella emanan en la figura de su hija Valeria y de  su esposo Gabriel y de las que de estos últimos derivaran hasta dar cuerpo al conjunto narrativo. A través del mismo, el lector llegará con facilidad, en mi opinión, a algunas conclusiones de meridiana claridad. Una de ellas es que el dolor, a diferencia de la causa que lo origina, no prescribe, ni la edad es un atenuante para quien lo sufre. Lejos de ello, se reproduce, muta en sentimientos como la vergüenza y la culpa y, lo que casi es peor, se pude transmitir a generaciones posteriores añadiendo así nuevos inocentes a la lista de la infamia. Se identifican con nitidez las similitudes en las relaciones de pareja que madre e hija mantienen en sus respectivos matrimonios. Distintas en la forma y muy parecidas en el fondo; subordinación cuando no sometimiento absoluto. Es a partir de esta clave de bóveda desde la que la autora teje una muy interesante historia con las dosis justas de mentiras, infidelidades, amor, dudas y ambiciones administrándolas con maestría hasta el final. Otra conclusión a la que llegará el lector a través de la novela, si por razón de su edad no es ya consciente de ello, es que durante los primeros años de democracia tras la muerte del dictador, España todavía se parecía mucho más a la que quería dejar atrás que a la que deseaba ser. Ese es el contexto en el que se desarrollan los hechos que dan lugar a la novela; una sociedad civil que todavía no podía ser y un poder militar que no quería dejar de serlo.